Ich hatte nie Ruhe in meinem Leben
Ich war lange ein Mensch, der nie die Ruhe hatte, die man braucht, um jemanden wirklich an seine Seite zu lassen. Ich habe nicht einfach gelebt – ich habe überlebt. Jahre lang habe ich funktioniert, während mein Herz im Hintergrund nur leise flackerte, aber nie brennen durfte. Ich war im Überlebensmodus. Und im Überlebensmodus liebt man nicht. Man, hält durch. Man kämpft. Man fällt. Man, steht wieder auf. Man verliert. Man lernt. Man überlebt.
Doch irgendwann passiert etwas, womit man nicht mehr rechnet. Etwas, das nicht laut ist. Nicht perfekt. Nicht geplant. Etwas, das einfach auftaucht, ohne zu fragen, ob man bereit ist. Ein Mensch, der mich trifft wie ein Schlag – nicht zerstörerisch, sondern wie ein Stromstoß, der ein Herz nach Jahren wieder einschaltet. Ein Mensch, der nicht fragt, ob ich bereit bin. Ein Mensch, der einfach erscheint, wenn das Leben sagt: „Jetzt bist du dran.“
Wenn Liebe kommt, obwohl ich längst aufgegeben hatte
Liebe kommt nicht, wenn man bereit ist. Liebe kommt, wenn man denkt, man sei zu spät, zu müde, zu verletzt. Sie kommt, wenn man glaubt, dass das Herz keinen Platz mehr hat. Und genau dort beginnt sie. Ich habe so viel getragen, dass Vertrauen irgendwann kein Gefühl mehr war, sondern ein verschlossenes Fach in mir. Ich wurde hintergangen, verletzt, belogen. Ich war stark, präsent, verlässlich – und trotzdem hat man mich gebrochen. Dann kam die Krankheit. Corona. Die Trennung. Das Überleben statt Leben. Die Operation. Der Kampf zurück ins Leben, begleitet von Ärzten, Psychologen, Therapeuten – und meiner kleinen Chihuahua-Maus, die mich durch alles getragen hat, ohne ein Wort zu sagen. Ich bin gegangen. Weg vom Bodensee, weil ich wusste: Wenn ich bleibe, verliere ich mich. Ich bin losgegangen ohne Netz, aber mit Mut. Und ich habe überlebt. Mehr noch: Ich habe neu angefangen.
Und dann – ohne Vorwarnung – kam er
Ein Mensch, wie mir seit Jahren keiner begegnet ist. Warm. Echt. Klar. Kein Lärm, kein Drama – nur Präsenz. Ich habe einmal eine Liebe verloren, die kaum in Worte passt. Ich habe vier Stunden um ihn gekämpft, ihn reanimiert, gehofft, gebetet – und er ist in meinen Armen gestorben. Seit diesem Moment blieb ein Teil von mir stehen. Und trotzdem – oder genau deshalb – fühlt sich jetzt alles so intensiv an. Weil ich weiß, wie kostbar Liebe ist. Weil ich weiß, dass nichts selbstverständlich ist. Weil ich weiß, wie schnell ein Leben sich verändern kann.
Mit diesem Mann kann ich reden. Über uns. Über das Leben. Über Wünsche. Über Zukunft. Er weiß ein wenig über meine Erkrankung – und trotzdem fühlt es sich nicht schwer an. Es fühlt sich ehrlich an. Ich vermisse ihn. Ich freue mich auf jeden Video-Call. Es fühlt sich an, als hätte das Universum etwas eingefädelt, das mein Kopf noch gar nicht begreifen kann. Und ich weiß: Ich liebe diesen Menschen. Nicht aus Angst. Nicht aus Bedürftigkeit. Nicht, weil ich gerettet werden muss. Sondern weil es sich richtig anfühlt. Weil ich bei ihm nicht funktionieren muss. Weil ich einfach sein darf.
Hamburg wird vieles leichter machen – aber er macht es hell
Hamburg wird mir Ruhe geben. Versorgung. Struktur. Medizin. Organisation. Aber er gibt mir etwas, das keine Stadt der Welt geben kann: Er gibt mir das Gefühl, dass mein Herz wieder Platz hat. Dass ich nicht mehr kämpfen muss. Dass ich nicht mehr allein durchhalten muss. Dass nach all dem Schmerz etwas Schönes auf mich wartet. Ich gehe diesen Weg langsam, bewusst, mit offenem Herzen. Und zum ersten Mal seit langer Zeit fühlt er sich nicht nur neu an – er fühlt sich richtig an.